谈了几句。戴红星上了车，向他们挥挥手，开车走了。

龚玉蹦蹦跳跳地往回走，笑容满面地回到古铜身边。她指了指他手中的纸袋。“这是我想要的东西吗？”

“红葡萄酒和雷司令。香槟已经冰一下午了。”

“马上打开，我都等不及了。”

香槟酒的泡沫刺得龚玉鼻孔发痒，她抽动了几下鼻子。“你想不想看看意想不到的东西？”

“又是一件意想不到的事吗？”晶莹的香槟酒慢慢流向古铜的舌根。“这真是异乎寻常的一天。”

“我想让你看，但又有点紧张。”

古铜拿不准她是什么意思。“紧张？”

“这可是个不小的秘密。”

这一回古铜真的弄不懂她是什么意思了。“能否让我看看？”

龚玉像是在拿主意，坚定地点了点头。“我很想让你看看，跟我来。”

他们离开瓷砖装饰的漂亮厨房，走过铺在客厅里的色彩缤纷的粗棉地毯，走下房前的一条露天走廊。这条走廊引着他们经过一扇通向洗衣间的门，来到另一扇门前。这扇门是关着的。无论古铜何时拜访龚玉，她对这扇门里面的秘密始终缄口不谈。

现在，她有些迟疑，深情地望着古铜的眼睛，长吁了一口气。“来吧。”

她打开门后，古铜的第一个印象就是颜色。红、绿、蓝、黄，色彩斑斓，恰似一道耀眼的彩虹喷薄而出。展现在他面前的是千变万化、五彩缤纷的美丽画卷。他的第二个印象是图形、图像与质感的有机结合，好像它们共同拥有同一种生命力。

古铜沉默了片刻。这些画给他的印象太深、太深，他完全愣住了。

龚玉更加认真地审视着他。“你认为怎么样？”

“‘认为’不够准确，应该是我感觉怎么样，我被征服了。”

“真的？”

“它们真是太美了。”古铜往前迈了几步，环视着放在画架上、挂在墙上以及悬挂在头顶上的画作。“太棒了。”

“这样，我心里就宽慰多了。”

“可这里足有……”古铜很快地数了数。“……十几幅画呢。它们全是描写这里的。你是什么时候——”

“自从搬进来后，除了跟你在一起的时候，我每天都在画。”

“可这件事你对我只字未提。”

“我太紧张了。假如你不喜欢它们怎么办呢？假如你说它们跟此地某某艺术家的作品相似怎么办呢？”

“可它们不相似，绝对不相似。”古铜慢慢地从一幅画走到另一幅画前，体会着，欣赏着。

其中的一幅引起了他的特别注意。那幅画表现的是一棵生长在干涸河床上的落叶松，河床边布满红色的野花。这幅画看上去简单而质朴，但古铜总觉得画面中蕴含着什么。

“你觉得这幅怎么样？”龚玉问。

“对我来说，欣赏画恐怕要比谈论画更惬意。”

“这并不难。你首先注意到的是什么？你对什么感受最深？”

“那些红色的野花。”

“不错，”龚玉说，“从我知道它们叫什么的那一刻起，我就对它们感兴趣了。这种花叫做‘民族画笔’。”

“你看，它们真像艺术家的画笔，”古铜说，“笔直、细长，顶端长着红鬃毛。”他沉思了片刻。“一幅描写画笔之花的画。”

“你说到点子上了，”龚玉说，“艺术评论家称此类画为‘自指画’，也就是表现绘画的画。”

“这也许能解释引起我注意的另一种东西，”古铜说，“那就是你那盘旋飞舞的笔触，以及把你所表现的一切有机地结合为一体的手法。这种技巧叫什么？印象主义吗？它使我想起了塞尚和莫奈。”

“更不必说雷诺阿、德加，特别是梵·高了。”龚玉说，“梵